O amor é algo, triste, feliz inseguro...
No amor existe uma flor,
por vezes colhida com dor.
E essa flor...
Quantas vezes colhida,
quantas vezes sofrida logo ali
Tão perto do Abismo.
Colhemos rosas
Mas não retiramos os espinhos
Duros sofridos
Quantas vezes engolidos.
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